HE HECHO QUESO EN CASA!!!!!!!!

Después de la gran aventura de buscar por internet la receta del queso casero (o sea hacerlo en casa) al final encontré algo que más o menos me convenció en Pepekitchen y me puse manos a la obra.

Como en la comarca se está poniendo de moda unas máquinas que distribuyen leche fresca pasteurizada me dije que no había mejor momento que este. Así que compré mis dos litros de leche y me remangué.

Para ello hay que calentar la leche a 37 grados, yo lo hice con mi thermomix, y seguidamente la puse en una jarra y le eché zumo de limón. Batí y esperé. Enseguida empezó a salir unos grumitos que era la leche cuajada. Pero esperé y esperé y la cantidad de queso era ínfima. Y el suero resultante era del mismo color que la leche. No podía ser, algo había echo mal. Al cabo de dos horas, colé el líquido y me sentí tan mal al ver tan poca cantidad de queso y dos litros de leche tirados, que estuve un buen rato pensando qué hacer. Volví a buscar por internet y nada. Y pensé, como los dos litros de leche ya están inservibles voy a repetir el proceso meticulosamente a ver qué pasa. Pues eso hice, pero esta vez, en ver de batir el limón y la leche a mano lo hice con la thermomix en velocidad 4 por unos segundos. Y "EUREKA" al verter la leche en la jarra, empezó a separarse un gran trozo de cuajada. Empecé a dar saltos de alegría en mi cocina, lo había conseguido. Ahora quedaba probar el resultado, lo colé en un colador bien fino por espacio de un par de horas, puse en un molde de plástico romero y sazoné el preparado de queso con sal de hierbas. La verdad es que estaba muy bueno.

Ahora hay que aprender a curarlo.

PD: De todas maneras, el líquido resultante es bastante. Se necesita gran cantidad de leche para hacer un buen queso.

UN EJERCITO PARA HANS de JAVIER FERNANDEZ

No he visto La lista de Schindler.

Llegó un momento en mi vida en que me vi saturada por todos los libros y películas que había leído y visto sobre el tema de la II Guerra Mundial y los campos de concentración. Y es que llega un momento en que el cerebro no puede asimilar más horror y dice basta. Yo no podía más, hasta que mi amigo Javier Fernandez me envió su libro Un ejercito para Hans. Cómo he sido muy bien educada, pensé :"No voy a hacerle el feo de no leerlo ya que ha tenido la gentileza de enviármelo (y dedicármelo)" Así que me armé de valor y salté la barrera para ver de cerca al toro. Y no me arrepiento.

Aparte de ser una novela entrañable, donde se mezcla el horror, la guerra, la muerte con la fantasía, con esos mundos paralelos que mucha gente niega que existan, es una reflexión sobre algunos de los temas más importantes de la vida. Y creo que la principal idea que Javi nos transmite (dime si me equivoco) es la de que todos somos iguales, aunque tengamos religiones diferentes, color de piel, cabello y ojos diferentes, nacionalidades diferentes, ¿Acaso la esencia no es la misma en todos los rincones del mundo? Y para ello me remito a dos de los personajes más entrañables que he encontrado en el libro, Mohammed, musulma, y Raba, hindú. Y como no, el padre Tobías, un católico un tanto atípico. Son ellos tres la representación de lo mejor de cada religión, de lo que debería ser en realidad. Tolerancia y respeto por el que no piensa como nosotros. Y un niño que lleva en al bolsillo una cruz, una svastica, una Estrella de David y una media luna, todo eso en el marco de la Amsterdam ocupada por el ejercito nazi en 1943.

Pero yo sé que Javi es un enamorado de la fantasía, que todo hay que decirlo. Y consigue mezclar todo esto con imágenes que todos tenemos en la cabeza sobre la navidad y ese ser mágico que nos deja regalos al lado del árbol. Y con esa leyenda urbana sobre las bicicletas que hay en el fondo de los canales de Amsterdam...

Para descubrirlo, hay que leer Un ejercito para Hans y, aunque seguro que derramaremos alguna lágrima, nos quedará el regusto de que el ser humano puede crear magia en los peores momentos de su vida. Para eso, se nos dio el poder de imaginar.

Y os dejo mi frase/párrafo preferida:

"...Yo no creo que exista un único dios... creo que hay uno para cada creyente verdadero. Pertenezca a la religión que pertenezca. Tobías creía en un dios bueno y sabio que carecía de nombre; el de Mohammed era muy parecido, tanto que me cuesta entender que los hombres lo consideren diferente; los campos de concentración están llenos de gente que tienen un dios llamada Yavhé, un ser orgulloso y recto, aunque también sabio y justo... y todos los dioses en que creía Raba son tan buenos, sabios y orgullosos como los otros. ¿Sabrías decirme quien entre ellos conoce la dios verdadero? Yo creo que todos lo son. Puede que sólo exista uno entre todos ellos o puede que en realidad todos sean reales. Para mi todas las ideas sobre ese asunto son igual de respetables, incluidas las que piensan que no existe ninguno."

Javi, me ha encantado tu libro.

NOTA: Se puede comprar en Lulu

BLOGS DE JAVIER FERNANDEZ JIMENEZ

NO ME CUENTES MAS CUENTOS
EDICIONES JF 2005
CASTILLOS EN EL AIRE

CASTAÑAS, CASTAÑADA.

Voy tarde, lo sé. Pero últimamente intento tomarme las cosas con calma y filosofía. Este año he disfrutado de una castañada como hacía tiempo que no lo hacía.

Preparando panellets, boniatos y castañas:



Unas setas o rovellons para cenar:



Y el fuego, como le llamamos en Catalunya, la llar de foc, más o menos traducido como el fuego del hogar.



A cocinar se ha dicho:





Y el resultado:







EHHHHH! Que se me olvidaba lo principal, pa mojar la salsita dels rovellons:



BOOOOOON PROFIT!

Por la mirada de un anciano el respeto de un hermano por poder entender que solo con nacer ganamos

Solo hay que ir a un hospital para ver la soledad de nuestros ancianos. Soledad que no se merecen, ni olvido que no acabemos pagando nosotros mismos. Decía woody Allen, "las canas ya no se respetan, se tiñen". Y no puedo estar más de acuerdo.

Esta mañana he ido con mi padre al Hospital Germans Tries i Pujol de Badalona, Can Ruti, vamos. Y se me ha estremecido el corazón. Una sala con más de doscientas personas, el 90% mayores de 70 años, esperando para hacerse un analisis de sangre. Eso a las 9 de la mañana. Teniendo en cuenta que el hospital queda un poco, bastante, lejos del centro urbano, hay que pensar que toda esa pobre gente no ha dormido en toda la noche para levantarse a las seis de la mañana, coger el autobus de las siete para llegar allí con tiempo para el analisis. No hay derecho a que los mareen de esa manera. Hoy en día que hay ambulatorios en la mayoría de barrios y poblaciones de Cataluña, ¿cómo les hacen desplazarse hasta el hospital, para hacer tres colas diferentes y acabar en una sala donde apenas se cabía?

Yo he acompañado a mi padre, no puedo hacer menos por él, pero toda la gente que había sola me hacía sentirme muy mal. Desconcertada es poco, malhumorada, desengañada, moralmente por los suelos. Y no es por ellos, que al fin y al cabo lo que buscan es un poco de atención, que alguien les cure sus males y les atienda como apersonas. Es la soledad, el desamparo.

Cuando nosotros eramos niños, siempre tuvimos su mano para ayudarnos a caminar, nos daban de comer, nos vestían, nos duchaban y nos enseñaban a respetar a los demás. ¿Por qué ahora se ven perdidos entre una maraña burocrática sin nadie que le ayude a decirles por donde deben de ir?

Algo falla.

Definitivamente, el respeto que mostremos a nuestros mayores, será el mismo que recibiremos de nuestros hijos.

No hay canción que resuma mejor lo que es América



Hasta siempre, Mercedes Sosa

Tiempo de otoño

¡Qué bien huele el otoño!

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MEDITACIO DE VILA JOANA - JOAN MARGARIT

Aquí, on comencen tots els poemes que jo pugui escriure, sento el fred d’aquell foc on Verdaguer va anar cremant la seva vida. La superstició i la caritat el van arrossegar, cansat i trist, amb la sotana llòbrega, lluent de tant portar-la, per carrers pobres i palaus sinistres.

En Verdaguer ha trobat la por de perdre aquesta llengua que és feta a mida de la poesia, aquesta llengua que li dec a ell, sòrdid home d’església, el meu Baudelaire sense “L’albatros”, primera alzina fosca cremada al foc d’aquest país difícil.

-Cent anys de guerres-, repetia l’àvia.

Va ser una nena en un poble on cada nit sentia com lluitaven als carrers. I m’explicava, com si fos un conte, el dia que els soldats es van endur la seva mare per afusellar-la, a l’alba, contra el mur del cementiri. Quan l’escoltava, jo també era un nen i el meu pare, un soldat en un penal.

Des d’aquells dies no m’arriba ja cap amenaça. Són uns morts llunyans, cansats de fer de morts. Hem escollit ser un poble sense herois. Just aquesta és, avui, la nostra força.

Cal esborrar tants mites amagats dessota la mirada impertorbable de les aus de rapinya que vigilen encara. Tota la vida les he hagut de veure, de pedra o bronze, en els escuts enormes presidint les façanes de l’estat. El cos posat de front, el cap, de rigorós perfil, les ales, un capot damunt l’espatlla. Un ull maligne, el bec cruel a punt d’arrencar les entranyes. Dominar sense dormir.

-Quin aire respiràveu, aus colossals amb urpes, per decidir el que en dèieu “Unitat de Destí”?

Em sembla que, com jo, ja us heu fet velles. Que la vostra mirada ja no és ni severa, ni ferotge, ni rapinyaire. Però, encara se sent aquella olor de corral, de gallinassa, aquell himne... la història d’Espanya!

DIADA DE CATALUNYA

Ara mateix

Ara mateix enfilo aquesta agulla

amb el fil d'un propòsit que no dic

i em poso a apedaçar. Cap dels prodigis

que anunciaven taumaturgs insignes

no s'ha complert, i els anys passen de pressa.

De res a poc, i sempre amb vent de cara,

quin llarg camí d'angoixa i de silencis.

I som on som; més val saber-ho i dir-ho

i assentar els peus en terra i proclamar-nos

hereus d'un temps de dubtes i renúncies

en què els sorolls ofeguen les paraules

i amb molts miralls mig estrafem la vida.

De res no ens val l'enyor o la complanta,

ni el toc de displicent malenconia

que ens posem per jersei o per corbata

quan sortim al carrer. Tenim a penes

el que tenim i prou: l'espai d'història

concreta que ens pertoca, i un minúscul

territori per viure-la. Posem-nos

dempeus altra vegada i que se senti

la veu de tots solemnement i clara.

Cridem qui som i que tothom ho escolti.

I en acabat, que cadascú es vesteixi

com bonament li plagui, i via fora!,

que tot està per fer i tot és possible.

Miquel Martí i Pol

(fragmento)

... Con la actual política educativa respecto a las humanidades, un alumno puede perfectamente terminar su carrera sin haber estudiado nunca – insisto: nunca – ni Historia de la Literatura, ni Filosofía, ni Latín, ni por supuesto, Griego. Dicho en corto: sin saber quién fue Cervantes, ni Platón, ni de dónde vienen la mayor parte de las palabras y conceptos que maneja a diario y conforman su mente y sus actos. Salvo que tenga la suerte de tropezar con profesoras o profesores que posean iniciativa, redaños y vergüenza torera, cualquiera de nuestros hijos puede salir al mundo convertido en un bastardo cultural, en un huérfano analfabeto, en una calculadora ambulante sin espíritu crítico, sin corazón y sin memoria, clavadito a muchos de los que nos gobernaron, nos gobiernan y nos gobernarán.

Vivimos a merced de quienes controlan los medios de comunicación de masas, los profetas y los cruzados de salón, los que diseñan banderas, himnos nacionales, ideologías, narcóticos, o simplemente diseñan. Náufragos de nuestro fracaso espiritual, somos cada vez más corchos a merced del primero que llega con labia o con recursos suficientes para llevarnos al huerto. Frente a esto, la Cultura con mayúscula, la Literatura, la Historia, las Humanidades en general, son la única arma defensiva. De ella obtenemos aplomo, ideas, intuiciones y certezas, coraje para defendernos y sobrevivir. Las Humanidades nos cuentan de dónde venimos y cómo hemos llegado a ser lo que somos; hacen que nos comprendamos a nosotros mismos y a los demás. Nos sitúan, confortan y fortalecen, permitiéndonos asumir nuestra condición de eslabones en una cadena interminable, trágica y maravillosa al mismo tiempo. Nos hacen más fuertes, más sabios. Más libres.

Arturo Pérez-Reverte

La Editorial EDEBE y el Blog CASTILLOS EN EL AIRE han organizado un concurso de relatos en el que la condición principal era utilizar algunas de las palabras que los radioyentes o internetoyentes del programa escogimos.

Se han presentado dos de mis amigas del Café literario con dos relatos muy buenos, Maria Jesús con ENTRE AZAHAR Y AJENJO y Adelfa Martín con RECOMENZAR

Espero que leáis los relatos y que votéis para que una de ellas se lleve el libro de regalo de EDEBE Swicth in the red, de Susana Vallejo. Y no os olvideis de volver en setiembre a escuchar el programa CASTILLOS EN EL AIRE, el programa de radio que no se emite por la radio.

LIBRO PERDIDO EN BARCELONA

La Editorial ViaMagna ha iniciado un proyecto de lo más atractivo: Perder un libro en Barcelona. Sí, como lo estáis oyendo, y amenazan con hacerlo cada mes.Esto puede ser la bomba.

No, no os asusteis que el libro no es una bomba, es un libro, eso que no tiene pilas, ni botón de encendido, ni se le agotan las baterías ,ni puedes llamar a los amigos con él. Son muchas páginas juntas que explican una historia, y si es una historia que te guste puedes llegar a sentirte pero que muy bien, además relaja y desestresa. Sin contraindicaciones. Bueno, solo una, que como te enganches te puedes quedar algunas noches sin dormir por su culpa. Pero merece la pena.

Si visitáis su web

http://www.facebook.com/ext/share.php?sid=87667631529&h=FFfmj&u=N5SD_

podréis ver una foto del libro y un poco del lugar misterioso donde ha sido abandonado. Y si lo encontráis, no deconfieis, que por algo bueno que alguien te regala en la vida.

El GUERRERO HEREDERO de CINDA WILLIANS CHIMA

Cuando el verano pasado leí Corazón de Tinta, me hice a mí misma la promesa que tardaría mucho en leer un libro juvenil de fantasía y menos que iba a hacer caso a los que me recomiendan libros de lectura masiva. Me pasó los mismo con La Sombra del Viento (que no es para jóvenes precisamente); el comienzo es genial, la historia promete pero después se pierde en aras del consumismo. Lo mismo que todos los libros de Harry Potter, excepto el primero y alguno de por medio.

Pero no estoy aquí para hablar de mi libro, que algún día llegará. Javi me pidió una reseña de EL Guerrero Heredero y voy a intentar hacerla aunque no sé cómo. Y ya que me regalaron el libro por cortesía de ViaMagna y después de acertar la respuesta del concurso de Castillos en el Aire, que menos que darles mi opinión.

Para mi los libros se dividen en dos, los que me gustan y los que no. Los primeros los devoro, los segundos los abandono, aunque hice un par de excepciones con los que he mencionado al principio, para mi mortal desazón (...literario me ha qedado esto). Debo de confesar que El Guerrero Heredero me enganchó desde el principio. Me recordaba mi primera aventura con Harry Potter, acción trepidante y para nada repetitiva, información constante sobre los personajes, sentimientos y pensamientos a flor de piel y sobre todo humanos inmersos en un mundo de fantasía, sin quererlo. Eso me puede.

Jack, el protagonista es como un héroe de la antigüedad, un gladiador que debe prepararse para cumplir su destino, en el cual él no ha decidido nada. A su alrededor, la lucha entre los que le protegen y los que intentan eliminarlo y en medio de todo, la fantasía más emotiva, hechiceros, encantadores, brujas, guerreros... No voy a desvelar mucho de la trama porque deberíais leerlo, la cosa se va complicando inexorablemente hasta que el final es revelado de una manera sorprendente. Al menos a mi me sorprendió cuando ya lo veía todo negro.

Ni qué decir que yo que crecí con La historia interminable como libro de cabecera, me pirro por las buenas historias de fantasía, y el hecho de mezclar la historia de nuestro viejo continente con la fantasía (pero... ¿no van de la mano?) me parece prometedor. Los que hemos soñado con torneos de gladiadores o con justas y luchas medievales, podemos disfrutar con este libro de fnatasía.

Me quedo con una frase que me ha conmovido: "Recuerda siempre lo que eres. El mundo intentará convertirte en otra cosa, no lo permitas".

Genial, ¿no?

Baltasar Porcel

Parece que en las últimas semanas, se han empeñado en irse mucha gente al otro lado de la vida, será que esta se está poniendo tan cruda que emigran en busca de algo mejor. Esta vez le ha tocado a uno de los mayores representantes de la cultura catalana, como se le ha definido ya en diversas publicaciones. Periodista, escritor, crítico creo que ha tenido en vida las suficientes recompensas que se merecía, cosa que no todos consiguen. De todas maneras, para mi un escritor siempre será una voz del pueblo y es éste quién rinde sus homenajes a los que se comprometen con su cultura y su lengua. La lengua siempre es un medio de comunicación y de expresión y todas son válidas si con ellas se está favoreciendo a la cultura de un país. Hubo una generación (que se nos está yendo) que enseñaba a los jóvenes a amar su cultura, ¿quién va a seguir su legado si hoy en día los principales valores es subir a lo más alto aunque sea pisoteando al amigo? ¿Cómo va a sobrevivir una humanidad donde nuestros hijos no leen más que adaptaciones de clásicos para que no se les haga dificil la labor de entenderlos (acaso son tontos)? ¿Qué capacidad de entrega y responsabilidad va a tener una sociedad que elude impunemente su derecho de decir a los políticos que por donde van no hay salida? Era Baltasar y gente como él los que despertaban las conciencias, ¿quién lo va a hacer ahora?

Un hombre bueno

Cuando veas un hombre bueno, trata de imitarle; cuando veas a uno malo, examínate a ti mismo.

- Confucio

POR JOSE SARAMAGO

No veo qué otro nombre le podría dar. Una cosa peligrosamente parecida a un ser humano, una cosa que da fiestas, organiza orgías y manda en un país llamado Italia. Esta cosa, esta enfermedad, este virus amenaza con ser la causa de la muerte moral del país de Verdi si un vómito profundo no consigue arrancarlo de la conciencia de los italianos antes de que el veneno acabe corroyéndole las venas y destrozando el corazón de una de las más ricas culturas europeas. Los valores básicos de la convivencia humana son pisoteados todos los días por las patas viscosas de la cosa Berlusconi que, entre sus múltiples talentos, tiene una habilidad funambulesca para abusar de las palabras, pervirtiéndoles la intención y el sentido, como en el caso del Polo de la Libertad, que así se llama el partido con que asaltó el poder. Le llamé delincuente a esta cosa y no me arrepiento. Por razones de naturaleza semántica y social que otros podrán explicar mejor que yo, el término delincuente tiene en Italia una carga negativa mucho más fuerte que en cualquier otro idioma hablado en Europa. Para traducir de forma clara y contundente lo que pienso de la cosa Berlusconi utilizo el término en la acepción que la lengua de Dante le viene dando habitualmente, aunque sea más que dudoso que Dante lo haya usado alguna vez. Delincuencia, en mi portugués, significa, de acuerdo con los diccionarios y la práctica corriente de la comunicación, "acto de cometer delitos, desobedecer leyes o padrones morales". La definición asienta en la cosa Berlusconi sin una arruga, sin una tirantez, hasta el punto de parecerse más a una segunda piel que la ropa que se pone encima. Desde hace años la cosa Berlusconi viene cometiendo delitos de variable aunque siempre demostrada gravedad. Para colmo, no es que desobedezca leyes sino, peor todavía, las manda fabricar para salvaguarda de sus intereses públicos y privados, de político, empresario y acompañante de menores, y en cuanto a los patrones morales, ni merece la pena hablar, no hay quien no sepa en Italia y en el mundo que la cosa Berlusconi hace mucho tiempo que cayó en la más completa abyección. Este es el primer ministro italiano, esta es la cosa que el pueblo italiano dos veces ha elegido para que le sirva de modelo, este es el camino de la ruina al que, por arrastramiento, están siendo llevados los valores de libertad y dignidad que impregnaron la música de Verdi y la acción política de Garibaldi, esos que hicieron de la Italia del siglo XIX, durante la lucha por la unificación, una guía espiritual de Europa y de los europeos. Es esto lo que la cosa Berlusconi quiere lanzar al cubo de la basura de la Historia. ¿Lo acabarán permitiendo los italianos?

Hemos salido en la radio!!!

Hola amigos, solo deciros que EL CAFÉ LITERARIO ha salido en el programa de radio de Castillos en el Aire, el numero 23, donde Javier ha leído el poema de Armida Martín, HOY.

Aquí os dejo el enlace:

CASTILLOS EN EL AIRE, NUMERO 23


A ver si escucháis el programa que está muy bien.

Gracias Javier!!!

EL ANALFABETO POLITICO

CONVIENE NO OLVIDAR ESTO, AHORA QUE SE ACERCAN LAS ELECCIONES EUROPEAS Y MUCHA GENTE SE PIENSA QUE ESTO NO VA CON ELLOS.

El peor analfabeto es el analfabeto político

No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos.

No sabe que el costo de la vida, el precio del poroto, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas.

El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política.

No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado, y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

Bertolt Brecht